RECUEIL DE TEXTES

Easy French Literature

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Je suis un enfant trouvé. Mais, jusqu'à huit ans, j'ai cru que comme tous les autres enfants, j'avais une mère, car lorsque je pleurais, il y avait une femme qui me serrait dans ses bras si doucement en me berçant que les larmes s'arrêtaient de couler.
Jamais je ne me couchais dans mon lit sans qu'elle vînt m'embrasser, et, quand le vent de décembre collait la neige contre les vitres blanchies, elle me prenait les pieds entre ses deux mains et elle restait à me les réchauffer en me chantant une chanson dont je retrouve encore dans ma mémoire l'air et quelques paroles.

Par tout cela et par bien d'autres choses encore, par la façon dont elle me parlait, par la façon dont elle me regardait, par ses caresses, par la douceur qu'elle mettait dans ses gronderies, je croyais qu'elle était ma mère. Voici comment j'appris qu'elle n'était que ma nourrice. Le village où J'ai passé mon enfance se nomme Chavanon; c'est l'un des plus pauvres du centre de la France. C'est dans un repli de terrain, sur les bords d'un ruisseau qui va perdre ses eaux rapides dans un des affluents de la Loire, que se dresse la maison où j'ai passé mes premières années.

Jusqu'à huit ans, je n'avais jamais vu d'homme dans cette maison; cependant, ma mère n'était pas veuve, mais son mari, qui était tailleur de pierre, comme un grand nombre d'autres ouvriers de la contrée travaillait à Paris, et il n'était pas revenu au pays depuis que j'étais en âge de voir ou de comprendre ce qui m'entourait. De temps en temps seulement, il envoyait de ses nouvelles par un de ses camarades qui rentrait au village:
— Mère Barberin, votre homme va bien; il m'a chargé de vous dire que l'ouvrage marche fort et de vous remettre l'argent que voilà; voulez-vous compter?
Et c'était tout. Mère Barberin se contentait de ces nouvelles: son homme était en bonne santé; l'ouvrage donnait; il gagnait sa vie.

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